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    不是一两颗，是成百上千颗。子弹打在石头上，留下一个个白色的凹坑，有的深，有的浅，有的连成一片，把整块石头都打碎了。山脚下的碎石堆里，混着大量的子弹壳——铜质的、铁质的，大大小小，乱七八糟地散落着。

    地上有血。

    不是一点两点，是到处都是。血把地面上的石头染成了暗红色，渗进了泥土里，踩上去有一种粘稠的感觉。空气里弥漫着一股甜腻的腐臭味，是血和硝烟混合在一起的味道，浓得像是能用手抓起来。

    陈东征站在山脚下，看着这一切，脑子里自动浮现出一幅画面——

    红军的前卫部队走到这里，埋伏在山壁上的国民党军队突然开火。子弹从两侧倾泻下来，像暴雨一样，打在灰色的军装上，打出血花，打出一个又一个倒下去的身影。红军趴在石头后面还击，子弹打在山壁上，溅起白色的碎石屑。有人冲过去了，有人倒下了，有人拖着伤腿在爬，在山壁的石头上留下一道一道的血痕。

    “长官，”赵猛策马走上来，看了看周围的地形，皱了皱眉，“这里打过一场硬仗。看这弹孔的数量，少说也有上千发子弹打出去。”

    陈东征点了点头，没有说话。

    “应该是薛岳的部队打的，”赵猛蹲下来，捡起几颗子弹壳看了看，“这是中正式步枪的弹壳，中央军用的。还有这些——”他又捡起几颗，翻过来看了看底火，“汉阳造的，应该是共军的。”

    陈东征接过那颗弹壳，放在手心里。铜质的弹壳很轻，表面已经氧化了，变成了一种暗黄绿色。他把弹壳翻过来，看到底火上有一个浅浅的撞针印记。

    这颗子弹被打出去了。打中了谁？是打中了人，还是打在了石头上？

    他把弹壳放进口袋里，转身走了。

    赵猛看着他的背影，愣了一下，但没有多问，跟了上去。

    队伍继续前进，穿过那道狭窄的山口。马蹄踩在碎石上，发出咔嚓咔嚓的声音，混着士兵们沉重的脚步声，在山谷里回荡。

    两侧的山壁越来越高，越来越陡，天空被挤成了一条细细的蓝线，悬在头顶上。风从山谷里吹过来，带着一股潮湿的、腐烂的气息，像是什么东西死了很久没有掩埋。

    陈东征走在队伍中间，低着头，不说话。

    他口袋里的那颗弹壳硌着他的大腿，像一颗小小的、滚烫的石头。

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    下午晚些时候，队伍在山脚下遇到了几个掉队的国民党伤兵。

    说是“掉队的”，其实是被前面部队扔下来的。三个人，一个断了胳膊，一个瞎了一只眼，还有一个腿上中了一枪，被另外两个人架着，一瘸一拐地走在路上。他们的军装脏得看不出原来的颜色，脸上全是灰土和血痂，嘴唇干裂得起了皮，眼神空洞得像两口枯井。

    看到补充团的队伍过来，三个人停住了，站在路边，用一种近乎哀求的目光看着每一个从面前走过的士兵。

    赵猛策马上前，问道：“你们是哪部分的？”

    “第九十二师的，”断胳膊的那个回答，声音沙哑得像砂纸磨过木头，“我们在前面跟共军打了一仗，队伍打散了，我们几个跑出来了。”

    “薛岳的部队？”

    “是。”那个士兵点了点头，脸上的肌肉抽搐了一下，大概是碰到了伤口，“吴奇伟军长的兵。”

    陈东征在后面听着，心里动了一下。吴奇伟，粤军出身，不是蒋介石的嫡系，但在追剿红军这件事上比谁都拼命——因为他是“杂牌”，没有地盘，没有根基，全靠打仗在蒋介石面前挣表现。追得越紧，打得越狠，蒋介石就越看重他。反过来，那些有地盘有根基的中央军嫡系、桂系、粤系军阀，反而出工不出力，谁愿意把自己的本钱拼光在这种穷山恶水的地方？

    “你们有多少人？”赵猛问。

    “本来有一个团，打了两仗，剩下不到两百人。”那个士兵说着，低下头，看着自己空荡荡的袖管，那里什么都没有了，只有一团被血浸透的绷带，“后来又被冲散了，我也不知道剩下的人去哪儿了。”

    赵猛回头看了陈东征一眼，用目光询问他的意思。

    陈东征犹豫了一下，说：“给他们留点干粮和水，让他们慢慢走，后面有收容队。”

    赵猛点了点头，让王德福从辎重车上拿了几块干粮和一壶水，递给那三个伤兵。

    断胳膊的那个接过干粮，手抖得厉害，差点掉在地上。他哆嗦着把干粮塞进嘴里，嚼了两下，眼泪突然就下来了。

    “谢谢长官……谢谢长官……”他含糊不清地说着，嘴里塞满了干粮，眼泪和口水混在一起，顺着下巴滴在地上。
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